under rug swept

Não, nossas vidas não poderiam se cruzar.
Por mais que pareçam ter se sobreposto, é tudo uma ilusão de ótica.
Tudo é uma questão de ponto de vista, de ângulo, de alinhamento.


Veja, não é o local adequado nem a conversa ideal para que se tenha essa conclusão.
Você sabe que isso aqui é tão banal quanto uma conversa de ônibus.
Ninguém se apaixona entre um ponto e outro.


Essa conversa de amor, não tem nada a ver.
Você nem sabe o que é o amor e fica aí, achando que vai morrer por conta dele.
O quê? Se eu sei o que é o amor?
É claro que sei. E não é isso que você está sentindo. Te garanto.


Gostar de alguém exige mais que conversas de botas batidas.
Mais que sentimentos projetados entre pontos e vírgulas.
Muito mais do que a sua imaginação é capaz de inventar.


Isso, que acontece de repente, não surge do nada.
Pode ter certeza que já existia aí, você só nunca tinha notado.
Fica aí, perdendo-se entre um travessão e outro,
E esquece de ver que tudo não passa de uma grande falta.


Se precisa tanto disso, é porque te falta algo.
Nada de cena de cinema, nada disso. Falta um pedaço.
E esse pedaço não posso te dar. Precisa achar por si só, boa sorte.


Se tu gostasse mesmo, não ficava aí se remoendo pelos cantos.
Corroendo as unhas, descabelando-se de tanto pensar.
Se gostasse mesmo, se atirava. Tal qual a formiga se lança em direção ao bolo.


E tu, se lança pra onde, bem?
O que te tira desse marasmo? Sabe que não sou eu.
Eu sou pouco, perto desse todo que é você. Não posso competir com o seu super eu.


Vê se olha debaixo do próprio tapete antes de vir me incomodar com leviandades.